две стороны памяти

.
Для тебя, время его жизни стало сухими цветами.
.

"старое фото"

---
Автор фотографии и её обработки - я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

.
"/Недо/сказать,
мой милый, /недо/гореть.
В память
выпасть осадком, перегоревшим, прожитым.
Горьким дождём нёбо обжечь,
… ранить
каждую клетку жизнью твоей...."
.

"цветочная нежность_ретро"

---
Автор фотографии и её обработки - я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

.
Для него - ты стала иным миром.
Внутренней империей.
.

пс. Если у кого есть желание обозреть мои осколки в более приемлемом размере, их осколочная шкатулка находиться здесь:[ www.lifeisphoto.ru/Fenix_Nef ].


Ф.Н.

@музыка: Apocalyptica feat. Ville Valo and Lauri Ylonen: Bittersweet.

@настроение: осколочное...

---

Она.

«Только пепел знает, что значит сгореть дотла...»
© Иосиф Бродский 1986г.

она: фрагмент из сумерек

На фото: я.
Фотографировала - Валентина, автор фото + автор его обработки - я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

Она.

…она плакала.
Взглядом вскрывала подкожные швы.
Ты курил.
Она рвала одежды и тело,
ты вдыхал её душу …
и молча
словно это был дым,
а не жизнь её,
приторный дым,
просто воздух, испачканный кровью,
отравлен порочной

человеческой жаждой любить
в отраженьях ножа,
на игле безупречных обманов двуликого чувства…
…ты вдыхал её душу,
без фильтра.
Горчили уста
пережитым. Она била слезами,
авось разобьются,

ледяные хрусталики глаз.
Ты смотрел сквозь неё,
не со зла
(просто время расставило шрамами точки.)
Когда имя стираешь помадой с щеки,
цвет её
остаётся на бледной ладони размазанной строчкой

недописанных хроник разорванной в клочья судьбы.
Метастазами вязь по бумаге –
прощальные письма,
продиктованы пульсом,
написаны дрожью руки
и отправлены в прошлое (здесь они не прижилися…

здесь у них – только выход…
и боль перманентности дней),
здесь чудес не бывает, и треснула плоть зазеркалья
с отраженьем того,
кто был дорог и близок…
(не с ней),
с отпечатками пальцев на рваной сетчатке сознанья.

Она молча ушла в вероятность, где ты был константой,
без имён и без слов
растворяясь как сахар в крови.
И смертельным накалом расплавила цоколь у лампы,
свет её путеводный от мрака не сможет спасти

даже горсточки счастья.
Она больше не плачет,
не ждёт.
На запястье записаны координаты разлуки.
Равновесие станет рождением,
новый отсчёт
для него…
и для сердца, что я отдаю ему в руки.

08.07.2008.

© Fenix Nef/86

пс. Учитывая что он составная часть меня, я тоже сие знаю.

ппс. Кто так же как и я каждой своей клеткой влюблен в фильм Аронофски “The Fountain” (Фонтан /Источник), могу угостить ссылкой на прекрасную музыку Клинта Мансела, которая была ещё одной живой нитью в этом шикарном фильме.


Ф.Н.

@музыка: Clint Mansell: OST from “The Fountain”: Death is the Road to Awe

@настроение: постБредовое[как всегда.]

---

[Синдром двуцветия`Отсек:Вне подсознания`Раздел:Лоскутья плёнки:иное проявление жизни

«Я не то что схожу с ума, но устал за лето…»
© Иосиф Бродский

[зародыш жизни]

Автор фотографии и её обработки- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

стадии жизни

---
Автор фотографии и её обработки - я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

стадии жизни_тёплые тона

---
Автор фотографии и её обработки - я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

логово веры_иной взгляд_цвет

---
Автор фотографии и её обработки - я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

логово веры_иной взгляд_чб

---
Автор фотографии и её обработки - я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

вера

---
Автор фотографии и её обработки - я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

«Точка всегда обозримей в конце прямой.
Веко хватает пространство, как воздух - жабра.
Изо рта, сказавшего все, кроме "Боже мой",
вырывается с шумом абракадабра.»
© Иосиф Бродский

…у меня сейчас что-то аналогичное, только не *абра-*, а *фотокадабра*.


Ф.Н.

@музыка: ТІК: Апрель

@настроение: осколочное...

---

[Синдром двуцветия `Отсек: Вне подсознания.`Раздел: Лоскутья плёнки: теневая сторона]

"...Хочешь знать, как живу, отпусти тетиву...."
© Boombox "Та, Что"

Актриса Весна

---
Автор фотографии и её обработки - я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

“Сама не подумала, нащо -
Пішла і забувши про літо.
Не вернешся більше нізащо.
Повернеш назад усі квіти...
Літала, не думала в безвісті -
Чекала повернення раю.
Сумними думками тверезості.
П’яніла від чорного чаю…”
© ТІК «Апрель»

актриса весна_блеклое

---
Модель: Валентина
Автор фотографии и её обработки - я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

чужие ветра.

---
Модель: Валентина
Автор фотографии и её обработки - я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

в даль..от себя..

---
Автор фотографии и её обработки - я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

ржавая память..

---
Модель: Валентина
Автор фотографии и её обработки - я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

светотень.

---
Модель: Валентина
Автор фотографии и её обработки - я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

светотень_II.

---
Модель: Валентина
Автор фотографии и её обработки - я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

дождь внутри.

---
Модель: Валентина
Автор фотографии и её обработки - я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

Лэди Рэйн

---
Модель: Валентина
Автор фотографии и её обработки - я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

лёгкая задумчивость

---
Модель: Валентина
Автор фотографии и её обработки - я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

Для любителей цветного: лёгкая задумчивость

---
Модель: Валентина
Автор фотографии и её обработки - я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

отчуждение

---
На фото: я.
Фотографировала - Валентина, автор фото + автор его обработки - я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

“Жодної битви не виграла -
Кохання з війною зрівнявши.
А ти сама себе із дому вигнала.
У душу нічого не взявши
Такого чудового літа,
Давно вже у мене не було.
Цілий світ хотів тобі подарити,
А ти його просто не чула..”
© ТІК «Апрель

ps. …да-да, знаю: ..засвечено, затемнено, … в сепии и в ч.б. – вообщем, обработано мною, художником от слова *худо*. Но, если быть честным, я так вижу. Так, а не иначе. Именно эти осколочки. А инквизиция по мне давно плачет, да.. ;”).

Ф.Н.

@музыка: Скрябін: Люди як кораблі

@настроение: [виртовое]

---

"Вавилонская блудница" ©Анхель де Куатьэ.

«Эгоизм — святая добродетель одинокой души, зияющая непроглядной тьмой Ада»

© работа над фотографей + кадровка - мной (Ф.Н.)

Болезнь сердца по Куатьэ /выдержки/. Мб кому-то будет столь же интересно, как и мне...

Говорят, что секрет счастья в свободе от желаний и привязанностей. Но как же, в таком случае, быть с любовью? Ведь именно она — сильнейшее из желаний и величайшая из всех привязанностей? Эту тайну хранит Вторая Печать, повествующая о сакральной сущности человеческого эгоизма.

«Она думает только о себе. Вокруг нее нет живых людей, только куклы. Она не понимает, что им тоже больно. Она не знает, что счастье — это не когда тебе не больно, а когда ты кого-то защищаешь от боли. Да, она эгоистка. Это так. Это Вторая Печать. Это второй великий грех человека, после желания властвовать и подавлять».

Тьма — это не только страстное, всепоглощающее стремление к власти, но и человеческий эгоизм. Упоенность собственным «я», внутренняя жестокость, глухая к чужой боли..
Я не думаю, что Ад на самом деле существует. Но иногда мне все-таки кажется, что есть и такие души, которым до их земного воплощения довелось побывать во Тьме. Они словно прокляты. Будто бессмертный Каин — изгнанник и скиталец, они вечно гонимы по этой земле подсознательной памятью о каком-то прежнем своем преступлении.

Это особенная болезнь. Болезнь сердца. Ее симптом — бесчувственность. Когда ты не понимаешь, что вокруг тебя живые люди, что им может быть больно, что у них есть душа, что они — ценность, И если ты видишь только себя, только свое «я», если тебя заботит только собственное желание и личные цели — ты такой. Ты — Сад.
Вавилонская Блудница и Святая Добродетель — вот две музы, бесконечно вдохновлявшие Сада. Его непресыщаемый эгоизм — это «вавилонская блудница». Его слепота и бесчувственность — «святая добродетель». И ведь это неслучайно. Это две стороны одной медали: ты не видишь никого вокруг, и поэтому считаешь себя прекрасным.
Говорят, есть только один верный признак любви; если кто-то над тобой смеется, а тебя радует его смех. Это значит, что твое «я» уже ни на что не претендует. Ты растворился, тебя больше нет. Ты стал любовью...
Парадоксальное подкрепление — это когда ты сначала обнадеживаешь человека, а потом лишаешь его надежды. И туг же — снова надежда, снова разочарование. И гак далее. Таким образом человека можно привязать к себе. Формула: счастье — смерть — счастье — смерть.

— Любая неопределенность — это психологический вакуум
Но великий актер — это не просто талантливый человек. Это человек, который смог влюбиться в самого себя! Заболеть собой! Только так можно стать сгустком энергии! Это приковывает взгляды. Влюбленный в себя человек так прекрасен, что люди просто не могут оторвать от него глаз. Он завораживает, пленяет. Любовь не раздает энергию, любовь — это энергия. Ее можно только накапливать!
Большинство людей не умеют слышать. Ты рассказываешь им что-то, а они думают о своем — как им среагировать на твои слова, что сказать в ответ. Ты говоришь им, а они слышат себя — интерпретируют, переиначивают, составляют мнение, оценивают, критикуют, сомневаются. Все ради собственной выгоды. Ты открываешь им душу, а они...
— Я говорю «моя вера», но это не совсем «вера». Не религия, а ощущение мира. Все вокруг нас — иллюзия. Этого в действительности не существует, оно не настоящее. Если ты достигаешь высшего состояния сознания, ты начинаешь воспринимать мир особенным образом. Ты видишь не предметы, не людей, а код, своеобразную ДНК Мира.
— Нет ни времени, ни пространства, важен только код, шифр. И поэтому люди бывают двух типов. Одни — примитивные существа — они видят только то, что на поверхности. Они, как слепые котята, верят иллюзии. Высокоразвитые, духовные сущности воспринимают код. Люби себя, и ты увидишь эти коды. Не человека, а его код! Не ситуацию, а ее код! Не жизнь, а множество связанных друг с другом кодов!
И правильно! Ведь «чудо» — это то, что происходит по «воле Божьей». А «колдовство» — это твое. Это твоя воплощенная воля. Мечта о чуде никогда не сделает тебя сильным. Но стоит перестать бояться колдовства, и ты ощущаешь силу, ты чувствуешь, что можешь управлять миром!
... Суть солипсизма проста: все, что существует, существует лишь в сознании отдельного человека. То есть реальности нет. Есть только то, что в голове. Все субъективно, а объективные суждения невозможны. Теперь добавьте к солипсизму слово «магия», и вы поймете, что я имею в виду...
«Подлинное счастье — это когда два Света становятся Одним. Когда Свет, живущий в твоей душе, открывается Свету, который царствует во Вселенной. Свет души, скрывающийся от Вселенского Света, напротив, обречен на страдание. А страдание и открывает путь Тьме. И то, что Тьма обрелa силу, означает только одно... Наступила эпоха великого страдания Духа».
«Люди неправильно понимают слово страдание. У людей все больше сил и возможностей, чтобы бороться с голодом, бедностью и болезнями. Они думают, что в этих трех напастях и заключено их страдание. Им кажется, что, будь они чуть богаче, а их жизнь — чуть сытнее и здоровее, их страдания исчезнут сами собой. На борьбу с этим «злом» люди бросают все свои силы. Все. А страдание — это другое. И потому сейчас человек слаб перед истинным страданием, как никогда».
— Любовь — это такая штука... Она же — чувство, она против рассудка. Влюбленный живет святой надеждой сделать любимого человека счастливым. Он искренне верит: если любимый человек увидит глубину его чувства, поймет, как сильно тот его любит, то уже никогда не будет чувствовать себя несчастным! Никогда!
Влюбленный считает свою любовь великим, даже спасительным даром. Магическим, волшебным лекарством. От такого дара, считает он, просто нельзя отказаться! И чем несчастнее любимый, тем, часто, сильнее его любят. И чем активнее он отказывается от любви, тем, часто, настоятельнее ему ее предлагают.
Любовь — это желание большого подарка. Точнее — большое желание осчастливить любимого человека своим подарком, собой, своим чувством.
Но любовь иногда доставляет влюбленному такую бездну страданий, что он и слушать не будет, если ему сказать, что в его даре любимый человек не нуждается. Влюбленный не поверит. Разве можно отказаться от того, что он выстрадал с такой болью?! Нет, это, на взгляд влюбленного, просто безумие!
Главная наша привязанность — это наше представление о самих себе, то есть наше «эго». Эгоцентрики — это люди, зацикленные на своем «я», они держатся за него всеми силами, цепляются за него. И они категорически не хотят принимать другого человека таким, какой он есть. Все в этом мире должны быть только такими, как им нужно.
Секс в медитации — это другое. Когда ты выходишь из тела, и только в этот момент к тебе присоединяется другой. Ко мне приходит мой Учитель, и я наслаждаюсь Им. У духа нет пола. Это чистый обмен энергиями, никто ни у кого ничего не крадет.
— «Эго» — это представление человека о себе и об окружающем его мире. Например, человек считает себя умным. Имеет право. Но имеет ли он право требовать от других, чтобы они думали так же? Человек, свободный от уз «эго», не рассердится, если кто-то назовет его дураком. Более того, он скажет: «Очень может быть». А эгоцентрик возненавидит того, кто назовет его глупым. Возненавидит и будет мстить — прямо или косвенно. В его мире все должны думать о нем, что он умный. В противном случае, они враги, и он объявляет им войну...
— В мире эгоцентрика другим людям предписаны определенные роли. Они для них куклы, марионетки. Эгоцентрика не интересуют чувства, мнения людей. Эгоцентрик не принимает в расчет их ситуацию, их обстоятельства. Люди для них не живые. Они должны или восхищаться эгоцентриком, или умереть. Грубо говоря, конечно. Но это действительно так. Именно эгоцентрики используют это крылатое выражение: «Он для меня умер». Ну а мне всегда в таких случаях хочется спросить: «А жил ли?» Впрочем, можно не спрашивать. В мире эгоцентриков нет живых людей, отсюда и их жестокость. Они жалеют только себя, входят только в свое положение, преследуют только свои цели. Люди для них — средства. Они неживые...
Когда вы освобождаетесь от привязанностей, вы обретаете подлинную свободу. А главная наша привязанность — это наше представление о самих себе, то есть наше «эго».
Так вот, эгоцентрики — это люди, зацикленные на своем «я» они держатся за него всеми силами, цепляются за него. Впрочем, когда я думаю об эгоцентриках, мне приходит не ум не Первая, а Вторая Скрижаль...
Позволить другому человеку быть Другим, как он хочет. И не просто допустить это, но и остаться с ним рядом. Не бежать прочь вприпрыжку, спасаясь от боли и разочарования, а продолжать оставаться его другом. Каково?!


Я даже думаю, что в этой пьесе и персонажей-то нет. Один сплошной текст! Как мантра. Герои созданы только для видимости. Ведь мы так никогда и не узнаем, что у них на самом деле за душой...



[— Альфонс болен... Но если отвести от него людской гнев и приложить все усилия к исцелению... Господь смилостивится... Рано или поздно... Счастливые дни еще вернутся...
— Но как нам убедить больного?.. Как избавить его от недуга, если недуг этот доставляет ему наслаждение?.. Болезнь маркиза сладостна, в этом все дело... Постороннему глазу его недуг кажется ужасным, но за острыми шипами скрывается благоуханная роза...
— Подумать только… А я ведь уже очень давно, очень давно знала, куда это приведет/ Я видела этот зловещий плод, ныне наполненный ядовитым соком, когда он был еще совсем зелен. Почему я не раздавила его тогда?..
— Полагаю, что, если бы вы его раздавили, — маркиз бы просто умер! Плод, о котором вы говорите, это апельсин. Только вместо сока в нем алая кровь Альфонса... Сударыня, мой авторитет в области порока настолько велик, что имеет смысл послушать меня со вниманием...
— Порок — это целая страна. Страна, в которой есть абсолютно все: хижины пастухов, ветряные мельницы, ручьи, озера... Впрочем, там есть и глубокие ущелья, пышущие огнем и серой, дикие пустыни. Вы найдете там заброшенные колодцы и дремучие леса, в которых обитают хищные звери... Вы следите за моей мыслью?..]

Ужасно, когда ты не можешь помочь дорогому, близкому человеку. Ужасно, когда он совершает страшную глупость, а ты не можешь остановить его. Ужасно, когда он видит в тебе врага, а ты хотел протянуть руку помощи...
Любить себя — это стремиться к счастью. Желать себе счастья. А для этого вокруг тебя должны быть люди, которые тоже счастливы. Тот, кто любит по-настоящему, как надо, окружает себя счастливыми людьми. И главное, он делает их такими. А иначе — как.’
Современный человек — он как циста, как амеба, которая скрывается за жесткой кожурой от агрессивной внешней среды. Такая, знаешь, у нас внутренняя спячка... Мы инкапсулированы, зажаты. Мы словно умерли. Умерли и ждем своего нового рождения, новой, будущей жизни. В которой, мы мечтаем, все будет по-другому — свет, радость, вдохновение, любовь. Но будет ли, Анхель? Не иллюзия ли это?

Себя узнаешь, лишь пуская в свое сердце Другого.

Борьба со Злом — это великий риск. Если вы наступаете. Зло обретает силу. Своими выпадами, оно провоцирует вас, чтобы получить вашу силу. Вы вступили на тропу войны, а любая воина — это Зло. И поэтому от вас требуется теперь высшее мужество, и вся сила Света, заключенного в ваших сердцах.

© Анхель де Куатьэ "Вавилонская блудница"

пс. Кому будет нужно, могу намылить как данную книгу, так и иные ключики написанные рукой этого великого человека.

Ф.Н.

@музыка: Sting: Shape Of My Heart

@настроение: ...птичЪе...

---

[Разрыв восьмой]: Сон длиною в жизнь.

Сон длиною в жизнь.

«Подлинное счастье — это когда два Света становятся Одним.»
©Анхель де Куатьэ "Вавилонская блудница"

…казалось бы, что спокойное, ровное дыхание принадлежит тебе, а не аппарату, который поддерживает жизнь твоего тела. Я держал твою руку в своих ладонях и согревал её. Как некогда это делал ты. Разговаривал с тобой почти шепотом, как будто боялся разбудить. А ведь на самом деле, я ждал твоего пробуждения, девять дней ждал. И готов ждать целую вечность, но…. Эта палата стала для меня залом ожидания…и сегодня мне сказали, что тот, кого я жду, никогда не прибудет. Никогда…

- парень, поговори с ним, попрощайся. Сегодня вечером его отключат.
…слова врача стали реализацией моих страхов…

Уже закрывая дверь, человек в белом халате добавил:
- он уже не проснётся. Но рассказы, которые ты ему читал с надеждой, что он их слышит, пропитали верой даже стены. Может быть, он…
- он слышит, я это знаю. Спасибо.
Врач опустил взгляд, он привык к боли, которую испытывают те, кто теряет родных. Но было видно, что привязанность и безнадёжная вера, моя вера, приводила его в смятение. Он еле заметно улыбнулся и закрыл за собою дверь.

Я сжал твою ладонь крепче, хотел прочувствовать тебя как можно сильнее, ближе…
-…когда ты ложился спать, ты не говорил, что сей сон будет длиною в вечность…Когда ты прыгал со скалы, то не предупредил меня, что этот прыжок будет в бездну. В бездну, где уже нет жизни, но ещё не наступила смерть.
Я заплакал. Первый раз в своей жизни. Молча. Без всхлипов, дрожи, крика. Это были слёзы молчания. Тихая истерика. Немое смирение.

- знаешь, любимый,…а ведь раньше у меня не хватало смелости так обратиться к тебе. Было слишком рано. А сейчас…слишком поздно?...нет, думаю - как раз…, - сегодня я прочту тебе сказку последний раз. Это будет самая долгая история. История нашей жизни….

Я даже не предполагал, что человек может быть настолько свободным. Свободным внутри себя, не зависящим от ограничений системы. Человек, который передвигал внешние и внутренние стены, не разрушая их.

Помнишь, когда ты первый раз меня увидел, ты спросил, готов ли я заплатить определённую цену за такое состояние, обычно не свойственное вам, людям. И я заплатил. Отдал свой рассудок. Ведь плата за такую свободу – разум. С тех самых пор я лишился роли наблюдателя, ровно как и крыльев. Стал тенью. Твоей. Знаешь, я никогда об этом не пожалел. Обретя тело, я узнал как это, умирать от изжоги либо зубной боли и восстанавливать организм самолечением и запасом медикаментов в твоей аптечке; почувствовал отсутствие привязанности, растворяясь в другом человеке за деньги или же по обоюдному согласию. Помню, как первый раз порезавши кожу на лице при бритье, я заворожено смотрел на алый сок жизни, выступивший у пореза. Тогда я до конца познакомился с таким чувством, как радость,…радость оттого, что я живой. Ты дал мне жизнь.

Никто не мог понять наших отношений. Ты воспитывал меня как сына, которого у тебя никогда не было, я же любил тебя.

Когда-то я сказал, что ты тот, кем хочется жить. Ты стал для меня живой водой, которую я не смел пить.

Ты обожал сумерки. Этот период, промежуток между днём и ночью. Ты говорил, что в такие моменты рождаются сказки, горизонт теряет прочность и бесконечность своей линии и в осколочной невесомости открываются новые миры. Всё зависит от предпочтений и выбора.

Наша встреча была результатом обоюдного выбора. Ты верил во что-то, что нельзя объяснить с точки зрения науки, и называл их крылатыми. Твоей вере не нужны были доказательства, но я так хотел стать живым воплощением этой веры. И стал им. Скорее для себя, чем для тебя, мой Безымянный.

Безымянный. Только сейчас я понимаю, почему у тебя было много имён. Каждые новые уста обращались к тебе иначе. На вопрос, как тебя зовут, всегда отвечал: - а какое имя вы бы мне дали?,.... и соглашался с первым названным именем. Ведь для каждого ты имел разное значение. Я же дал тебе два имени. Вслух я называл тебя братом, а про себя, либо когда ты спал, я нарекал тебя любовью.

Я любил ветер. Да. Ты был именно им. Я знал, что убить тебя сможет только остановка…один момент, лишённый движения. Ведь ветер не может останавливаться.. Я помню тот вечер…было слишком холодно, удар об воду растаял в раскате грома. Ветер остановился, его словила вода, и разбила на мелкие пузырьки воздуха. Когда я вытащил тебя на берег, твои глаза отражали бездну. А я был зеркалом, которое предназначено лишь для одного человека. Для тебя. Моей судьбой стала твоя судьба. Я отражал тебя в себе и с каждым разом всё больше и больше растворял в тебе себя. И тут…бездна. Зеркало треснуло. Я почувствовал незнакомое мне до сих пор чувство страха, боль пришла чуть позже.
Скорая спасла твоё тело.
Я же надеялся спасти твою душу. На самом деле, я спасал свою.
Прости меня за то, что я сделаю…
…и за то, что не решался сделать, покуда ты был жив.
Прости, я стал слишком похож на человека…


Вдох, выдох. Молодой человек отпустил руку того, кого не желал терять. Достал из кармана платок, в который был завёрнут какой-то предмет, и вложил его в холодную ладонь любимого. Он встретился у двери с врачами, который пришли, чтоб обрезать последнюю связующую нить с жизнью, как того требовала процедура в таковых ситуациях. Прошел сквозь них. Не провожая взглядом. Он больше не оборачивался.
Дежурная сестра говорит, что он просто подошел к открытому окну, бесшумно залез на подоконник, расправил руки, будто крылья, и сделал шаг в сумерки через окно седьмого этажа. Его тело так и не нашли.

Когда-то, я сделал выбор и стал человеком, чтоб быть рядом. Сейчас я сделаю шаг за черту узкого карниза и разобьюсь. А ты станешь крылатым, который будет лечить мою разбитую душу. Наши сердца замолкнут в унисон ибо мы – обречены друг на друга нашим выбором. Ты дал мне свою кровь, я тебе – веру.

Этот вечер забрал два сердца сплетённых в одну жизнь. Сумерки плакали воском ещё не угасшего солнца, и резали мерцаньем ещё не проснувшихся звёзд.

...
Его звали Даниилом. Когда его хоронили, в его руке всё ещё находился платок, в котором хранились перья.
Перья того, кто именовал его Любовью.

Холодный вечер упал дождём, грустило небо.
Не звало больше тебя домой, а скорбно пело.
…………………………………………………
………………………………………………

01.06.2008.



© Fenix Nef/86


Ф.Н.

@музыка: Otto Dix: Каменный Ангел

@настроение: постБредовое[как всегда.]

---

Записи на манжетах порванной дымки любви.

"Говорят, есть только один верный признак любви: если кто-то над тобой смеется, а тебя радует его смех, ты счастлив. Это значит, что твое «я» уже ни на что не претендует. Ты растворился, тебя больше нет. Ты стал любовью..."
©Анхель де Куатьэ "Вавилонская блудница"

[письма в вечность]

Автор фотографии и её обработки - я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

письма в вечность_чб

Автор фотографии и её обработки - я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

отражение

Автор фотографии и её обработки - я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

памятное послание

Автор фотографии и её обработки - я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

"Не путай любовь и желание. Любовь - это солнце, желание - только вспышка". Желание ослепляет, а солнце дарит жизнь. Желающий готов на жертвы, а истинная любовь не знает жертв и не верит жертве - она одаряет. Любовь не отнимает у одного, чтобы дать другому. Любовь - это суть жизни. А свою жизнь не отдашь другому.
Желание только кажется благом, но оно - опаляющее душу пламя, это пожар - слепой и жестокий. Если ты любишь тело - это только желание. Любовь - это отношение к человеку, а не к его телу. И тут тайна любви. Всю жизнь мы пытаемся найти самих себя. Это большой и непростой путь. Но насколько же сложнее найти внутренний свет в другом человеке!
Вот почему любовь не рождается сразу, сразу возникает только желание. Те, кто не могут
отличить любовь от желания, обречены на страдание. Те, кто жертвуют, те - не любят. Тот, кто не нашел самого себя, еще не может любить.
Бояться нужно не любви, а своего желания. Я всю жизнь боялся любить, но никогда не боялся своих желаний. Они ослепляли меня, и я падал в бездну. Почему я боялся любить? Для этого я ещё не нашел самого себя, "это большой и непростой путь".

© Анхель де Куатье «Схимник».

Хм, насколько должен быть честным человек перед самим собой, чтоб написать то, что многие бояться принять. Истину, которая настолько проста, что её редко кто может постигнуть. Мы стали слишком тяжелыми, потеряли лёгкость во всём. В первую очередь в восприятии себя в ином человеке и в нахождении его в себе.
Сложно однозначно сказать за что я настолько люблю этого писателя. Быть может от того, что он из видящих. И нашел нужные слова, чтоб создать из того, что он познал - ключ. Каждая его книга - является ключиком к человеческой душе.


Ф.Н.

@музыка: Otto Dix: Любимый Немец

@настроение: ..хзейное..

---

...в память.

Твоё небо на ширине моих плеч.
Моя лимфа была бесцветной.
Ты влил в неё жизнь…
Красным.
Своей жизнью.
Оставив себе белый.
Внутри себя.
Что противоречило жизни.
Несовместимо с ней.
.

фото (с) мной (Ф.Н.)

…когда красное во мне выгорит, а белое испачкает собой вены изнутри… - я не умру, я переживу свою крохотную микро смерть.
Волк, тот, кто дал мне имя.
Друг, который не один год полноценно живёт в моей памяти.
Больше чем человек, ибо смог жить с диагнозом в своей крови, диагнозом, который убил остатки моей надежды на твоё излечение. Ты смог уйти. Знал, что я была слишком слабой, чтоб отпустить тебя, не переломав всё в себе. И ты забрал с собой за линию запрета моё слово. Я его сдерживаю. Пожалуй, это единственное за что я себя уважаю.

...я помню, каждой клеткой свой души помню.
И буду помнить до последнего выдоха.

Ф.Н.

@музыка: Otto Dix: Гленофобия

@настроение: осколочное...

---

Раздел: [ серый предел ]: Чума.

«Город был проклят, стены дышали болью,
Словно живые, - в небо глазницы окон...»

Чума.

Твой город не прощал ошибок,
он был жесток.
Ломал хребты позабытых улиц, как крылья птиц,
что, не умея летать,
разбились
о вязкий сток
людских пороков и суеверий
скелетом спиц.
Проводкой старой и не надёжной живёт рассвет,
и с каждым утром ему сложней пробуждать покров
земли холодной
больного града прошедших лет,
никем не пройденных предсказаний на тле дорог.
А иглы капельниц всё сильнее вонзались в плоть
да жгли простуду веков, по каналам пуская яд.
(заплывших воском свечей могильных)
– на жизнь колоть,
чтобы в глазницах погибших зданий
не видеть ад.
..но все дороги вели на дно по брусчатке дней
и тени древних построек тонули в кошмарных снах
-о том, что умерло солнце,
а мрак породил людей,
-о том, что раны зажили
пустотами на крестах.
На пустырях заблудился ветер хмельной тоски,
поёт молчанием,….
Отпевает,….
(но ты - живой)
наркоз заразил параличом,
взял в тиски…
да проклинает остатки памяти пустотой.

Кошмары снятся теперь всё чаще,
а город – спит.
Стальные нервы проелись ржавчиной,
посеклись….
….а ты стоишь исполином бетонных,
могильных плит
и радиацией отравляешь…
и тянешь вниз.

Твой город не прощал ошибок,
он бил в ответ.
И рикошетом разбилось небо
на ад и рай.
Тянулись руки – пожарами,…
гарью – след…
вместо прощанья с вечностью.
Умирай.

6.05.2008.

© Fenix Nef/86

[Вечный приют: www.svistok.ru/users/Fenix86/txt/3923373.html]


ф.н.

@музыка: Сурганова И Оркестр: Ангел Седой

@настроение: постБредовое[как всегда.]

---

[Синдром двуцветия `Отсек:Вне подсознания.`Раздел:Лоскутья плёнки: Никто…]

«…Никто не может нам смотреть в глаза,
боятся утонуть в чужой печали.
Мы оказались тоньше хрупкого стекла,
а все считали - мы из равнодушной стали,
никто не может нам смотреть в глаза.»
© В.Кипелов «Никто».

[Between]

---
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

осколочно

---
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

нежность

---
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

каменно-профильно_цвет

---
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

каменно-профильно_ч.б.

---
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

усталость

---
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

в теле камня живёт тепло

---
Фотографировала- Марина, автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

тепло надежды

---
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

тепло надежды_II

---
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

Mirror

---
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

единочество с прошлым

---
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

двери в башню молчания

---
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

«Никто во всей Вселенной не спасет,
никто во всей Вселенной не поможет,
я поклонюсь тебе, благодаря за все,
благодарю за все... Но все же...»
© В.Кипелов «Никто».

Ф.Н.

@музыка: Lacrimas Profundere: 'My velvet little darkness'

@настроение: [виртовое]

---

[Меж//Мирье]

«Все выживаю, выживаю,
а не живу,
и сам себя я выжигаю,
как зной траву.
Что впереди? Лишь бездну вижу.
Она лежит
между двуличным словом ― выжить,
и безграничным ― жить.»
© Евгений Евтушенко.

[Меж//Мирье]

…я отпускаю, не могу держать
тончайший воздух жизни в слабых пальцах.
Холодным сердцем некого спасать…
…и согревать.
Дорога для скитальцев
была рассчитана на одного.
Я врос в тебя как тень, чтоб только рядом
дышать…(тобой),
идти
и
провожать
глазами одиночки время…
Ядом
прожитых чувств пропитаны слова,
которые шептал прощанья ветер,
(когда дороже нет на белом свете
..чем Ты..)
…я отпускаю н.а.в.с.е.г.д.а….
….да в сети неба,
неба для двоих
разбитого на тысячи осколков
кривых зеркал съедающий твой лик,
витражных радуг на запястьях.
Тонко,
и рвётся связь меж *прежде
и
*теперь,
…и хочется навзрыд молчать
(как раньше,
в твоих руках запутаться…).
Поверь,
не изменился,
просто насмерть старше.
(на смерть твою…
при жизни).
Ровен час
когда уходит память вслед за нами
и остаётся пепел…
про запас…, -
крестом нательным по открытой ране.
Ты – боль моя, …
…и ржавчина в крови,
стабильным резонансом в тонких венах.
Я не жилец,
лишь эхом бьёт в груди
твоя любовь
вне временных пределов.
…да отпечатки рваных простыней
назло хранят твой запах ….
….до ненастья.
Ты уходи,
а я закрою дверь
в своё /меж/мирье,
в проклятое счастье.


13.04.2008.

© Fenix Nef/86

[Вечный приют: www.svistok.ru/users/Fenix86/txt/2598324.html]

ps. Эля, пасиб в помощи преодоления проблемы выбора, из числа вероятного в пользу одного, но точного. Это я про фото. Такая дилемма - вечная, если есть выбор)). А выбор терь есть, ибо я дорвалось до фотоаппарата.

Ф.Н.

@музыка: Ария: "Осколок льда"

@настроение: постБредовое[как всегда.]

---

Special for M.

«Когда твое сердце бьется на волне в восемь герц, два твоих полушария тоже принимаются работать на восьмигерцевых циклах, и в этот момент ты пересекаешь нормальное восприятие мира. Индийцы говорят, что ты проходишь сквозь майя, покрывало иллюзии».
© Бернард Вербер

...моё восприятие взаимо-связанности за чертой майя (полное отсутствие грамотного подхода к обработке фотографии)...
Да-да, я больное,...и, не желаю лечиться.

"Никто не знает, уходят ли наши души в иную реальность или иные сферы, но если мы сумеем создать прибор настолько тонкий, что наша душа сможет им управлять в своей следующей жизни, то такой прибор должен что-то записывать..."
© Томас Эдисон

...

…а пока что, я пишу как умею, - осколочно поверх осколков себя, ржавой водой, в которой содержится жизнь.
Иначе не умею.

Ф.Н.

@музыка: Fleur: "Сегодня..."

@настроение: ..хзейное..

---

[Синдром двуцветия `Отсек:Вне подсознания.`Раздел:Лоскутья плёнки + мыслей + грифеля]

"Двоим лучше, нежели одному — если упадет один, то другой поднимет его. Если лежат двое, то тепло им; а одному как согреться? И если придет напасть, то двое устоят против нее.

И нитка, втрое скрученная, не скоро порвется».

(с) Анхель де Куатьэ «Дневник сумасшедшего»

[светоч чувств]
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

Сам не знаю, как я стал Судьбой. Просто, слишком много имён у меня было связанных с особенностью моей профессии. Хм, профессии ли? Посудите сами, я коллекционирую разбитые сердца.
Каждое из них уникально по своему, неповторимо. Каждое из них хранит свою историю под стекловатной плотью кожуры вокруг сердца. Это уже не самозащита, это – самоистязание. Ежеминутно я слышу звук разбивающегося сердца, нахожу его по тяжелому, аритмичному дыханию. Вытираю багровую пену, выступившую на поверхности свежих ссадин, зашиваю шелковыми нитями вероятности рваные раны, которые образовались когда оно, подобно птице, билось о стенки рёбер, как о прутья клетки… Помещаю его в квадратный стеклянный ящик заполненный вакуумом надежды и ставлю, очередным артефактом перегоревших чувств, на пыльную полку воспоминаний жизни. Спустя некоторое время, мой слух начинает улавливать дыхание в унисон. Тогда я достаю из шкафа стеклянную коробку большего размера и помещаю туда те два сердца, которые бились синхронно. И вакуум надежды впитывает в себя вероятность счастья. А это уже не мало.
Сам не знаю, как я стал Судьбой. Наверное, это произошло когда я отдал своё сердце, полное любви к миру и его созданиям в обмен на эти нити вероятности и стеклянные ящички с вакуумом надежды.
Думаю, оно того стоило…

"Искусство всегда создается от горя, и никогда - от радости"
(с) Чак Паланник

…осколки того самого искусства..

светоч чувств

---
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

сокровенное

---
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

сокровенное: цвет чувств

---
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

бубенчики

---
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

бубенчики: оттенок метала

---
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

тоскуя о свете

---
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

тоскуя о свете: цвет тоски

---
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

стрекоза

---
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

янтарная стрекоза

---
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

цветы для Элойзы

---
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

цветы для Элойзы

---
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef



На данный момент хватит данного арта, для лучшей затравки:

ДН

---
Кто смотрел ДН, тот постигнет суть ;”)
©Fenix Nef


Ф.Н.

@музыка: Валерий Кипелов: Никто.

@настроение: ...птичЪе...

---

[Синдром двуцветия `Отсек: Вне подсознания.`Раздел: Лоскутья плёнки.]

"...если всматриваешься в бездну, бездна начинает всматриваться в тебя..."
© Фридрих Ницше

безДна в себе

---
Фотографировала - Валентина, автор фото + автор его *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

Синдром послевкусия

---
Модель: Валентина
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

Холод из/Вне/.

---
Модель: Валентина
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

Живая Кукла

---
Фотографировала - Валентина, автор фото + автор его *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

теневая сторона

---
Фотографировала - Валентина, автор фото + автор его *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

Дорога - мой дом..

---
Модель: Валентина
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

Грусть за пеленой сетки.

---
Модель: Валентина
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

Ржавые стержни печали

---
Модель: Валентина
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

Пустота

---
Модель: Валентина
Автор фотографии и её *уродования*- я (Ф.Н.).
©Fenix Nef

"Когда живешь на линии запрета,
Когда не помнишь всех, кого оставил."
©Би-2«Война»

ps. На сегодня, хватит осколочков. До следующего осколочного настроения.
Птаха чалапает в объятья Морфа.

Ф.Н.

@музыка: Наутилус Помпилиус: Я Хочу Быть с Тобой

@настроение: ..хзейное..

---

Живая Кукла

«Пока ты чистый, пока ты прешься по борьбе
любая кукла умрёт от счастья на тебе..»
(с) Агата Кристи «В интересах революции».

Живая Кукла

Давай!....
- ударь меня правдой в лицо,
по щекам рассыпая упрёками пыл поцелуев
ну же, милый,
скажи, как до боли сжимает кольцо
и сними его платьем поношенным,
чтоб обезумев
твоя память и клятвы давили на разум тоской,
непонятным желанием выйти в окно.
Только снизу
тебя ждёт моё ложе,
не холод судьи - мостовой,
не тупик лабиринта, а выход.
Иди по карнизу
тонких граней приличий и пафосных рамок любви,
её чистая ложь замарала упрёками тело.
И под пристальным взглядом законного счастья –
…храни
ближе к сердцу
мои отпечатки
да дрожь что сгорела
от ночного накала,
от нитей подкожного садо-…
когда каждая клетка вскрывала мембраны,
а ты
выпивал мою душу до дна,
без остатка.
Так надо.
Завязав по запястьям незримую ленту судьбы
лёгким шелком смиренья.
А приторный привкус сомкнул
вязкой сладостью веки.
Я буду слепой до рассвета.
Не жалей (обо мне),
уходя словно сон по утру,
на чужие страницы
молчаньем
о том, кого нету….
…для других….
…для тебя, впрочем, тоже.
Я просто игра
беспощадных детей, что приемлют запретные связи.
Штрих пунктиром по донышку тела пройдётся игла
механизма,
что мы запустили,
сливаясь в вязи
позабытых посланий про странных людей, что могли
умирать на разломе вчерашнего дня…
не жалея.
Ну же милый, в ударе ладошку слови,
И скажи что я кукла с заводом на краткое время.


Что ж, давай!...
- ударь меня правдой в лицо
по фарфорным щекам – на осколки
твоё отраженье,
а на пальце,
где раньше обетом хранилось кольцо
прижилось,
пережилось
моё /не/живое прощенье.

7.03.2008.

© Fenix Nef/86

Вечный приют: www.svistok.ru/users/Fenix86/txt/1174985.html

Автор фотографии - Валентина, автор её *уродования*- я (Ф.Н.).
пс.да-да, я таки купила фотоаппарат ;")).

Ф.Н.

@музыка: Агата Кристи: «В интересах революции»

@настроение: ...птичЪе...

---

[пуля]

«Без тебя моя жизнь - зал ожидания.»
© Фредерик Бегбедер
[…и в этом зале я постоянная константа…]

[пуля]

Сумерки вяжут гуашью по небу…
с проседью
хрупкие кружева поверх слепого вечера.
Прячут от глаз метастазы влюблённой осени
в ветер…
да по миру,
только развеять нечего.

Путаясь в пальцах,
рвётся пустое прошлое,
кадрами плёнки засвеченной.
Не сохранив
цепь монологов души.
Молча мёрзнет под кожею
сбивчивый пульс,
пост - аритмии,
разбив

надвое сердце,
надвое жизни.
Господи,
мы атеисты, поэтому верим сильней,
только всё без толку.
Всё бесполезно.
Россыпью
жгучих, болезненных слёз на распятье теней

наших
(…для памяти).
Да за чужие погрешности,
стали словами.
Рвёт горло, когда по слогам
дышим друг - другом.
И привкус вчерашней беспечности
бьёт по сознанью отчаяньем.
Крик - по губам

…ржавой, соленой водой,
… застывает улыбкою.
Мы не играли,
мы жили по строчкам судьбы,
что не имела начала,
названия… .
Зыбкою
стала твоя постоянность.
А вещие сны

по бездыханной,
безжизненной глади стекла
раненным почерком грусть выводили.
Прощаясь
с теми,
кто в этот ноябрь не вернётся.
И мгла
вместо тебя обнимала,
к душе прижимаясь.

Пулей у сердца,
что было твоим
н.а.в.с.е.г.д.а.

Сумерки вяжут гуашью по небу…
с проседью
хрупкие кружева поверх слепого вечера.
Плачет дождями память влюблённой осени
в нас,
(в [не] прожитое счастье…)
Развеяв в вечное.


29.02.2008.

© Fenix Nef/86

PS.[ Фотография «stay with me - the border» с разрешения фотографа, взята отсюда:
www.photosight.ru/ownpage.php?authorid=463
Про самого автора подобного великолепного фотоискусства и его работы можно найти тут:
shamanski.livejournal.com/profile
©Evgeniy Shaman ]


[Вечный приют: www.svistok.ru/users/Fenix86/txt/424187.html]

Ф.Н.

@музыка: Diary Of Dreams:Colorblind

@настроение: ...птичЪе...

---

Осколки разбитого и вновь собранного воедино сердца из рассказа Ф.Бегбедера.

«…Любить кого-то, кто любит вас, - это нарциссизм.
Любить кого-то, кто вас не любит, - вот это да, это любовь.»
© Фредерик Бегбедер

фото ©Дес/ издёвка над фото-мной;").

Любовь живёт три года...: - таков ли её *срок годности*?...

Любовь - это битва. Заранее проигранная.
Сначала все прекрасно, даже вы сами. Вы только диву даетесь, что можно быть таким влюбленным. Каждый день приносит новую порцию чудес. Никому на Земле никогда еще не было так хорошо. Счастье есть, оно проще простого: это чье-то лицо. Весь мир улыбается. Целый год ваша жизнь - одно сплошное солнечное утро, даже в сумерки и когда идет снег. Вы пишете об этом книги. Торопитесь жениться - чего тянуть, если вы так счастливы? Думать не хочется, от этого грустно; пусть жизнь сама решит за вас.
На второй год кое-что меняется. Вы стали нежнее. Гордитесь тем, как хорошо вы с вашей половиной притерлись друг к другу. Вы понимаете жену «с полуслова»; как здорово быть единым целым. Супругу принимают на улице за вашу сестру - вам это льстит, но и на психику действует. Вы занимаетесь любовью все реже и думаете: ничего страшного. Самонадеянно полагаете, что эта самая любовь крепнет с каждым днем, когда конец света уже не за горами. Вы выступаете в защиту брака перед приятелями-холостяками - те вас не узнают. А вы-то сами уверены, что узнаете себя, когда талдычите заученный урок, изо всех сил стараясь не смотреть на свеженьких девочек, от которых светлее на улице.
На третий год вы уже не стараетесь не смотреть на свеженьких девочек, от которых светлее на улице. Вы больше не разговариваете с женой. Проводите с ней долгие часы в ресторане, слушая, что лопочут соседи по столу. Вы с ней все чаще бываете вне дома: это повод, чтобы не трахаться. А вскоре наступает момент, когда вы не можете больше выносить свою половину ни секунды лишней, потому что влюбились в другую. Только в одном вы не ошиблись: последнее слово действительно всегда остается за жизнью. На третий год у вас две новости - хорошая и плохая. Хорошая новость: вашей жене все обрыдло и она от вас уходит. Плохая новость: вы начинаете новую книгу.

Как же я допустил, чтобы показуха до такой степени подмяла мою жизнь? Часто говорят: «Надо спасать лицо». А я говорю, лицо надо убивать, только так и спасетесь сами.

Я мертвый человек. Я просыпаюсь утром, и мне нестерпимо хочется одного - спать. Я одеваюсь в черное: ношу траур по себе. Траур по человеку, которым не стал. Я шагаю, как автомат, по улице Искусств - по улице, где умер Оскар Уайльд, совсем как я. Иду в ресторан, где ничего не ем. Метрдотели обижаются, что я не притрагиваюсь к блюдам. А вы много видели мертвецов, которые доедают горячее и облизываются? То есть все, что я пью, я пью натощак. Что хорошо: быстро пьянею. Что плохо: наживаю язву желудка.
Я больше не улыбаюсь. Это выше моих сил. Я умер и похоронен. У меня не будет детей. Мертвецы не производят на свет потомства. Я мертвец, пожимающий руки знакомым в кафе. Очень общительный мертвец и очень замерзший. Я, наверно, самый грустный человек, которого я встречал на своем веку.

Можно быть высоким брюнетом и плакать. Для этого достаточно вдруг обнаружить, что любовь живет три года. Сначала год страсти, потом год нежности и, наконец, год скуки.
В первый год говорят: «Если ты уйдешь, я ПОКОНЧУ с собой».
На второй год говорят: «Если ты уйдешь, мне будет больно, но я выживу».
На третий год говорят: «Если ты уйдешь, я обмою это шампанским».
И никто вас не предупредит, что любовь живет только три года. Вся эта любовная афера строится на строжайшем соблюдении тайны. Вам внушают, что это на всю жизнь, а на самом деле любовь химически перестает существовать по истечении трех лет. Я сам вычитал в одном женском журнале: любовь - это кратковременное повышение уровня дофамина, норадреналина, пролактина, люлиберина и окситацина. Малюсенькая молекула фенил-этиламина (ФЭА) вызывает определенные ощущения: приподнятое настроение, возбужденность, эйфорию. Любовь с первого взгляда - это в нейронах лимбической системы происходит насыщение ФЭА. А нежность - это эндорфины (опиум для двоих). Общество водит вас за нос: вам впаривают великую любовь, когда на самом деле научно доказано, что эти гормоны действуют только три года.

Три года! Статистика, биохимия, мой личный опыт: срок любви один и тот же. Не нравятся мне такие совпадения. Почему три года, а не два, не четыре или, скажем, шестьсот? На мой взгляд, это подтверждает существование трех этапов, которые не раз выделяли Стендаль, Барт и Барбара Картленд: Страсть-Нежность-Скука, цикл из трех ступеней, каждая длиной в год - триада, незыблемая, как Святая Троица.
В первый год покупают мебель.
На второй год мебель переставляют.
На третий год мебель делят.
Все сказано в песне Ферре: «Со временем любовь проходит». Кто вы такие, чтобы тягаться с железами и нейромедиаторами, которые неизбежно вас подведут точно в срок? Ладно бы лирика, с поэтами можно поспорить, но против естественных наук и демографии не попрешь.

Сказки бывают только в сказках. Правда куда непригляднее. Правда вообще всегда неприглядна, поэтому все и лгут.
Правда - это фотография другой женщины, по моему недосмотру найденная у меня в дорожной сумке, в Рио-де-Жанейро (Бразилия), в канун Нового года. Правда в том, что любовь начинается с роз, а заканчивается шипами.

Вспомни, как сказано в конце «Адольфа» <Хрестоматийная для французов повесть Бенжамена Констана (1767-1830)>: «Самая главная проблема в жизни - это страдание, которое причиняешь, и самая изощренная философия не может оправдать человека, истерзавшего сердце, которое его любило».

Бывают такие ночи, когда спать - непозволительная роскошь. Спать ради того, чтобы проснуться от дурного сна. Чтобы ничего этого вообще не было. Хочется вычеркнуть собственную жизнь. Потому что, когда заставляешь страдать другого, хуже всего делаешь самому себе.

Развод - это потеря духовной невинности. За отсутствием «славной войны», которая нам бы не повредила, только такого рода катастрофы (в одном ряду с утратой матери или отца, параличом после автомобильной аварии, потерей крова над головой в результате незаконного увольнения) учат нас быть мужчинами.

Брак - это икра на завтрак, на обед и на ужин: тем, что обожаешь, тоже можно обожраться до тошноты. «Ну пожалуйста, еще немножко! Что? Больше не можете? А ведь еще совсем недавно вам так нравилось, что это с вами?

Единственный вопрос в любви - вот он: когда мы начинаем лгать? Все так же ли вы счастливы, возвращаясь домой, где вас ждет все тот же человек? Когда вы говорите ему «люблю», вы по-прежнему так думаете? Наступает - неизбежно наступает - момент, когда вам приходится делать над собой усилие. Когда у «люблю» уже не будет того вкуса. Для меня первым звоночком стало бритье. Я брился каждый вечер, чтобы не колоть Анну щетиной, целуя ее в постели. А потом однажды ночью - она уже спала (я был где-то без нее, вернулся под утро, типичное мелкое свинство из тех, что мы себе позволяем, оправдываясь семейным положением) - взял и не побрился. Я думал, ничего страшного, она ведь и не заметит. А это значило просто, что я ее больше не люблю.

Любовь кончается, когда нельзя вернуться назад. Так приходит осознание: вода тихо течет под мостами, мы не понимаем друг друга, мы расстались и сами не заметили как.

Любовь живет три года. Даже если вы женаты сорок лет, в глубине души, признайтесь, вы согласны, что это правда. Вы прекрасно понимаете, от чего отреклись, знаете, в какой момент совершили предательство. В какой роковой день перестали бояться.
Слышать, что любовь живет три года, неприятно; это вроде как «факир был пьян, и фокус не удался» или как звонок будильника посреди эротического сна. Но надо, надо разрушить миф о вечной любви, основу нашего общества, причину наших бед.
Через три года он и она должны расстаться, или покончить с собой, или обзавестись детьми - три возможных способа расписаться в своем поражении.

Самоубийцы - действительно несносные люди. Моя жена вернула мне свободу, а я, видите ли, на нее в претензии. Я в претензии за то, что она оставила меня наедине с самим собой. За то, что позволила мне начать все заново. За то, что заставила меня отвечать за свои поступки. За то, что из-за нее я пишу этот абзац. Я страдал оттого, что связан, а теперь страдаю оттого, что свободен..

Долго единственной целью моей жизни было саморазрушение. А потом мне вдруг захотелось счастья. Это ужасно, я сгораю со стыда, простите меня: однажды я поддался вульгарнейшему искушению побыть счастливым. Мне еще предстояло узнать одну вещь: это как раз и был лучший способ саморазрушения. .

Любовь - это упоительная катастрофа: знаешь, что несешься прямо на стену, и все же жмешь на газ; летишь навстречу своей гибели с улыбкой на губах; с любопытством ждешь минуты, когда рванет. Любовь - единственное запрограммированное разочарование, единственное предсказуемое несчастье, которого хочется еще.

Однажды несчастье вошло в мою жизнь, а я, как полный идиот, до сих пор не могу его выжить. Самая сильная любовь - неразделенная. Я предпочел бы никогда этого не знать, но такова истина: нет ничего хуже, чем любить кого-то, кто вас не любит, - и в то же время ничего прекраснее этого со мной в жизни не случалось. Любить кого-то, кто любит вас, - это нарциссизм. Любить кого-то, кто вас не любит, - вот это да, это любовь. Мне хотелось испытания, опыта, этакой встречи с самим собой, которая бы меня изменила: к прискорбию моему, все сбылось сверх всяких ожиданий. Я полюбил девушку, которая не любит меня, и разлюбил ту, которая меня любит. Я использую женщин, чтобы возненавидеть себя.
"Фан Цзян спросил:
- Что такое любовь? Учитель ответил:
- Ценить усилие дороже награды за него - это называется любовью" (Конфуций).

Что хуже - заниматься любовью, не любя, или любить, не занимаясь любовью?

Жизнь-типичный телесериал: череда сцен, разворачивающихся в одних и тех же декорациях, с участием практически одних и тех же персонажей, и следующей серии всегда ждешь с нетерпением и некоторым отупением.

Брак - преступление, потому что он убивает тайну.

Ключевая проблема любви, мне кажется, вот в чем: чтобы быть счастливым, человеку нужна уверенность в завтрашнем дне, а чтобы быть влюбленным, нужна как раз неуверенность. Счастье зиждется на спокойствии, тогда как любви необходимы сомнения и тревоги..

Или другой приятель рассказывает анекдот:
- Знаешь, в чем разница между любовью и герпесом?
- Ну же... Подумай... Не догадываешься?
- Ну как же: герпес-то на всю жизнь.

Самые лучшие праздники - те, что происходят внутри нас.

Меня поражает это электрическое поле высокого напряжения - осязаемое, мерцающее, - возникающее вдруг между мужчиной и женщиной, которые даже не знакомы, без видимых причин, просто так, всего-навсего потому, что они друг другу понравились и изо всех сил стараются себя не выдать.
Не нужно никаких слов. Все дело в выражении лиц, в позах. Это как загадка, и не простая, а главная в вашей жизни. Люди вульгарные называют это эротизмом, хотя на самом деле надо говорить скорее о порнографии - то есть о подлинности. Пусть рушится мир - ваши глаза видят только эти другие глаза. В самой сокровенной глубине вашего существа в этот миг наконец вылупливается знание.

Кто-то скажет, что это влечение поверхностно, - неправда, нет ничего глубже; вы готовы на все; вы миритесь с недостатками, прощаете несовершенства, даже ищете их, не уставая восхищаться.
Ведь по-настоящему привлекают только слабости.

- Смотри, Алиса, эти часы символизируют нашу любовь.
- Что ты несешь?
- Обратный отсчет уже начался... В один прекрасный день ты заскучаешь, я сорвусь, ты будешь пилить меня, что я не закрыл очко в сортире, а я - сидеть у телевизора весь вечер до окончания программ, и ты изменишь мне, как изменяешь сейчас Антуану.
- Ну вот, опять ты за свое... Почему ты не можешь жить настоящим, не переживая за наше будущее?
- Потому что у нас нет будущего. Посмотри, как бегут секунда за секундой, они приближают нас к несчастью... У нас только три года на любовь... Сегодня-то все чудесно, но, по моим подсчетам, это кончится у нас с тобой ... пятнадцатого марта тысяча девятьсот девяносто седьмого.
- А если я брошу тебя прямо сейчас, чтобы не терять времени?
- Нет, нет, подожди, я ничего не говорил... В тот момент до меня дошло, что лучше мне заткнуться с моими мудацкими теориями.
- А... - сменил я тему, - может, лучше, ты бросишь Антуана? Тогда мы могли бы поселиться в Домике в Прерии и смотреть, как будут подрастать наши дети в Зачарованном Саду <Намек на популярные во Франции «мыльные оперы»>...
- Ну вот, ты еще и издеваешься надо мной! Ты такой милый, но почему, когда нам хорошо, тебе обязательно нужно все испортить своей хандрой?
- Любимая моя, если ты когда-нибудь мне изменишь, обещаю тебе две вещи: во-первых, я покончу с собой, а во-вторых, закачу тебе такой скандал, что своих не узнаешь.

В первом браке ищешь совершенства, во втором хочется правды.

Вот вам простейший тест на влюбленность: если, проведя четыре-пять часов без вашей любовницы, вы начинаете по ней скучать, значит, вы не влюблены - иначе десяти минут разлуки хватило бы, чтобы ваша жизнь стала абсолютно невыносимой.

Говорят, плохие времена становятся хорошими воспоминаниями, - хотелось бы мне, чтобы это было так. Лично у меня они так и сидят в памяти под рубрикой «плохие времена», и хоть мало-мальски затосковать по ним не получается.

Всякая Красота вырождается в Уродство, удел Юности - Увядать, наша Жизнь - медленное Загнивание, мы Умираем каждый День. К счастью, у нас всегда остается Моцарт. Скольким людям Моцарт спас жизнь?

Секс - большая лотерея: двое могут обожать это по отдельности и не словить кайфа вместе. Зря думают, что со временем все может измениться к лучшему - ничего не меняется. Это вопрос эпидермиса, иначе говоря, вопиющая несправедливость (как все, что имеет отношение к коже: расизм, морщины, угри...).
Вдобавок наша нежность только все усугубляла. Нашу любовь сгубили интонации.

В общем, так: если постельная история может стать историей любви, то обратный случай - большая редкость.

«Когда мы лжем, говоря женщине, что любим ее, можно подумать, будто мы лжем, но что-то же заставляет нас сказать ей это, а следовательно, это правда». (Раймон Радиге <Раймон Радиге (1903-1923) - французский писатель>

В XX веке любовь - это телефон, который не звонит. До вечера вслушиваешься в каждый шорох на лестнице, каждый раз глупо радуясь понапрасну, потому что ты отменила назначенное на полдень свидание, в последнюю минуту оставив сообщение в нашем тайном почтовом ящике Минителя. Перед вами книга об избалованном недоросле, посвященная всем вертопрахам, слишком чистым душой, чтобы жить счастливо. Книга о тех, кому досталась отрицательная роль и никто их не жалеет. Книга о тех, кому не следовало бы страдать от разрыва, совершившегося по их инициативе, но они все же страдают - тем безнадежнее, что сами во всем виноваты и знают это. Потому что любовь - это не только альтернатива: страдаешь или заставляешь страдать. Вполне может быть то и другое вместе.

Одиночество стало какой-то стыдной болезнью. Почему все так его чураются? Да потому, что оно заставляет думать. В наши дни Декарт не написал бы: «Я мыслю - значит, я существую». Он бы сказал: «Я один - значит, я мыслю». Никто не хочет оставаться в одиночестве: оно высвобождает слишком много времени для размышлений. А чем больше думаешь, тем становишься умнее - а значит, и грустнее.

Наша любовь прекрасна, потому что невозможна, и ты это отлично знаешь. Как только я буду свободна, ты перестанешь меня любить.

- ЧУШЬ! ЧУШЬ! АРХИЧУШЬ!

Но в глубине души я и сам боялся, что она права. Глухим с тугоухими легче было бы договориться, чем нам с ней.

Когда живешь двойной жизнью, есть золотое правило: не влюбляйся. Можно встречаться тайком - для удовольствия, для разнообразия, для остроты ощущений. Чувствуешь себя героем, не особо напрягаясь. Но ни в коем случае никаких чувств! Нельзя валить все в одну кучу. А то кончите тем, что перепутаете удовольствие с любовью

(Мне нравится сравнивать себя с механизмами, потому что механизмы легко починить.)

Я наконец понял фразу Камю: «Надо представить Сизифа счастливым». Он хотел сказать, что мы всю жизнь делаем одни и те же глупости, но это, быть может, и есть счастье. Придется мне освоиться с этой мыслью. Полюбить мое несчастье, потому что оно щедро на рецидивы.

Сильнее всех влюбляются самые отъявленные циники и пессимисты: это им на пользу. Мой цинизм только и ждал, чтобы жизнь его опровергла. Отрицают любовь как раз те, кто больше всех в ней нуждается: в каждом Вальмоне скрыт неисправимый романтик, которого хлебом не корми, дай забренчать на мандолине.

Без тебя моя жизнь - зал ожидания.

- Ты когда-нибудь страдал от любви?
- Нет, ты же знаешь. Я никогда не влюблялся. Это мое самое большое несчастье.
- Иногда я тебе завидую. Я вот никогда не влюблялся НАВСЕГДА, это хуже.
Он молчит, и я начинаю жалеть, что задал этот вопрос. Его глядящие в сторону глаза подергиваются пеленой. Голос звучит на октаву ниже:
- Прекрати путать роли, охламон. Это я тебе завидую, и ты это прекрасно знаешь. Я-то страдаю с рождения. А ты сейчас впервые узнал боль, которую хотелось бы испытать мне.

Общество, в котором мы родились, основано на эгоизме. Социологи называют это индивидуализмом, хотя есть объяснение попроще: мы живем в обществе одиночества. Нет больше семей, нет деревень, нет Бога. Наши предки избавили нас от всего лишнего, а взамен включили телевидение. Мы предоставлены самим себе и не способны заинтересоваться чем бы то ни было, кроме собственного пупа.

«я остался один, с сердцем, полным подаяний» (Поль Моран <Поль Моран (1888-1976)

Месть - блюдо несъедобное.

Не то удивительно, что наша жизнь - пьеса, а то, что в ней так мало действующих лиц.

Мы не имеем права отказываться от счастья. Большинству людей такого везения не выпадает. Они нравятся друг другу, но не влюбляются. Или влюбляются, но у них не клеится в постели. Или в постели все хорошо, но им нечего сказать друг другу потом. А у нас с тобой все есть, вот только нет ничего, потому что мы не вместе.

Счастье страшит сильнее, чем горе.

Наша совместная жизнь строилась на пепелище двух разводов - две человеческие жертвы потребовались, чтобы родилась новая любовь. Шумпетер <Йозеф Шумпетер (1883-1950) - американский экономист> называл это «созидательным разрушением»

Счастье - такая чудовищная штука, что если вы сами от него не лопнете, то уж как минимум пары-тройки убийств оно от вас потребует.

Перед тем, как уснуть, я совершаю наконец революционный поступок - снимаю часы. Чтобы любовь жила вечно, достаточно забыть о времени. Это современный мир убивает любовь.

Я понял одну вещь: чтобы любовь не прошла, в каждом должно быть что-то неуловимое. Не допустить пресности - нет, это не значит подстегивать себя искусственно созданными дурацкими встрясками, просто надо уметь удивляться чуду каждого дня. Быть щедрым и не мудрить. Ты точно влюблен, когда начинаешь выдавливать зубную пасту на другую, не свою щетку.
Я узнал главное - чтобы стать счастливым, надо пережить состояние ужасной несчастливости. Если не пройти школу горя, счастье не может быть прочным. Три года живет та любовь, что не штурмовала вершины и не побывала на дне, а свалилась с неба готовенькая. Любовь живет долго, только если каждый из любящих знает ей цену, и лучше расплатиться авансом, не то предъявят счет апостериори. Мы оказались не готовы к счастью, потому что были не приучены к несчастью. Нас ведь растили в поклонении одному богу - благополучию. Надо знать, кто ты есть и кого ты любишь. Надо завершиться самому, чтобы прожить незавершенную историю.

Чтобы любить кого-то, надо сначала полюбить себя.

«Счастье - это молчание несчастья».

© Фредерик Бегбедер “Любовь живет три года”.

PS. Прямые наших жизней довольно часто могли накладываться, либо тесно соприкасаться с линией главного героя данной книги. Возможно, благодаря таким произведениям, у людей, блуждающих в собственных лабиринтах, найдётся новый, альтернативный выход, нежели затеряться в паутиной сети жизни и ждать того, кто будет его искать (и будет ли?)…

Ф.Н.

@музыка: Diary of Dreams: Killers

@настроение: постБредовое[как всегда.]

---

Ненаписанные письма для Памяти (для тех, кто знает как это: жить прошлым).

"...nie zatrzyma się na nim żadne spojrzenie
krzyczy, to cała jego obecność
byle strzelba strąci go kiedyś..."
©Wu.

Я отправляю письмо, чтоб была ещё одна зацепка, зацепка за эту реальность. Буду ли я ждать ответа?...- врядли. Конверт – стерилен, как и моё сердце сейчас. Оно умерло, когда на девятом месяце вынашивания нашей любви, ты сделала её аборт. Просто сгусток крови, узел мышц. Не более. Конверт, который не имеет отправителя либо получателя, - почти как моя жизнь. Ты никогда не прочитаешь ненаписанное мной письмо, но я всё равно буду ждать оправданий от тебя, за молчание. Я так и не смог простить.
Отпустил.
Забыл.
Почти что забыл. Сердцем, во всяком случае.
Только память всё ещё держит тебя, как любовь мертвеца к живому.
Память – как метастаз,… она поражает уже выздоровевшие клетки моего организма и пробует опять пропитать тобой. Как же это противно, когда человек становится болезнью. Когда самому хочется сделать трепанацию черепа и вырезать оттуда все мысли. Мысли о тебе (о нас?...).
Память заставляет меня чувствовать запах твоих волос на подушке, особенно остро, когда меня мучает бессонница. Сворачиваясь в клубок, обнимая скомканную простыню и одеяло, я почти что ощущаю твоё дыхание возле своего виска. Оно спокойное, ровное. Такт в такт.
….а вместо слёз пустой надрыв где-то в левой области грудной клетки.
Там жила ты. Это место было только для тебя.
В многоголосых оттенках песен ветра, я всё равно слышу твой голос. А капли дождя барабанят по поверхности карниза с такой мягкостью, как будто, предварительно, ты ловишь их в свои тёплые ладони, как когда-то словила мою душу.
Чёрт, как много тебя всё ещё живёт во мне.
…

Память,….даже в самой глубокой пропасти, ты, находишь для себя дно.


Сегодня я таки напишу письмо. На стекле. Для неба.
…и порежу о строки пальцы…
….: «- Знаешь, только сейчас я понимаю, почему с тобой было и легко и тяжело одновременно – с тобой хотелось жить. Как бы банально сие не звучало б.
Я любил.
Был проклят…..
…………….. счастьем…».

[…а время не ждало нас,
не щадило
(стирало прошлое).
Вот только от глупой привычки –
ходить босиком
по разбитому счастью
(оно, как и ранее режет кожу и…
ткань подсознательных мыслей холодным стеклом),-
меня не отучит никто….
©мной.]

И стёрло…
В прошлое.
.



Ф.Н.

@музыка: Би–2:Серебро

@настроение: [виртовое]

---

Сплав […из стружки наших душ]

«…несвоевременность - вечная драма, где есть он и она»
© И.Тальков

Сплав […из стружки наших душ]

…не прекращай игру,
не забирай в молчание меня,
…пусть тихая мелодия пронзает вечность.
Я хрупкий сплав…-
… души
и
хрусталя,
в звучанье струн
воздушная беспечность.

Я просто звук…
…разбитых витражей…
в небесных замках…
возведённых верой,
где ты теряешь между этажей
из циферблата даты жизни целой,

чтобы к истокам рубежи времён…
вернуть,
но помнив острие реалий, -
не повторить.
Спасти её. И путь
пройти вдвоём
от перекрёстка мирозданий…

…до сейчас,…
до общего, синхронного дыханья.
Не отпускать одну,
пришить к себе
стальною нитью, силой обещанья
и чувствовать,
когда рука в руке

лежит спокойно
не стремясь к свободе
небес
(на ширине крылатых плеч),
не бьется птицей
скованной неволей,
а тает в тело тёплым воском встреч,

что раньше разрывались расстояньем
длиною в жизнь,
длиною в целый век
(…её,
не прожитый.)
А ты хранил прощанье
в холодных пальцах,
как осенний снег.

Да шепотом
её святое имя
как мантру повторял
и падал вниз,
вслед за слезами,
на белесый иней
сырой земли не сросшихся границ.

Не отпускал.
Наощупь брали руки
душевный лад сердечных струн…
(…как бог играл)
волшебную мелодию разлуки,
где я – живу,
где ты ….- не умирал.


…не прекращай игру,
не забирай в молчание
нас…
…пусть тихая мелодия пронзает вечность.
Мы - хрупкий сплав…-
невидимый для глаз,
что стал основой
слова
бесконечность.

25.01.2008.

© Fenix Nef/86

PS.[Фотография «Insomnia» с разрешения фотографа, взятаотсюда:
www.photosight.ru/ownpage.php?authorid=463
Про самого автора подобного великолепного фотоискусства и его работы можно найти тут:
shamanski.livejournal.com/profile
©Evgeniy Shaman ]

[Вечный приют: www.svistok.ru/users/Fenix86/txt/3537569.html ]


Ф.Н.

@музыка: Theodor Bastard: Пустота

@настроение: [виртовое]

---

Русская рулетка /игра в жизнь/ #III: Синдром_пост_Молчания.

“Вольно, можешь разорвать меня на части
Я-то знаю, что такое счастье
И мне уже почти-почти не больно. Вольно”
© Агата Кристи "Вольно"

[Разрыв седьмой]

Тысячи жизней прожитых мною за мою, ещё не закончившеюся человеческую вечность, подарили мне одну, но самую ценную способность, - осознание в чём истинное счастье. И бесконечную стойкую связь с ним.
Это состояние завершенности себя в том человеке, который находит свою завершенность себя в тебе. Слишком просто, на первый взгляд, слишком,….чтоб быть правдой,…но это так. Для меня.
Кто-то бы сказал, что это мелочно, бредово, кто-то бы просто улыбнулся, подумав про себя что ты безумец и глупец, раз таким образом измеряешь чувство. Привязывая себя к кому-то. Ведь, раз ты не целостная личность, и, для счастье тебе нужна *вторая половинка*, то всё сведётся к банальному понятию: комплект на время. А другой мог бы хотя б попробовать поверить в подлинность моего осознания и стать, по своему, самым счастливым для себя в мире людей, которые живут в системе. Быть их частью, не будучи зависимым от общей конструкции механизма взаимной жизни. Это такое же ощущение, как ехать на поезде, но не быть его пассажиром (да, мысли Виктора Пелевина нашли во мне благодатную почву).

*возврат к точке осознания*
Болевой шок.
Клиническая смерть.
Прямая линия…..зелёным по чёрному.
› Я вижу комнату со стороны. Происходящее поразило меня не так осознанием того, что я умираю /либо умер/, а тем, что я увидел на тот момент. Картина, когда видишь человека совершенно по иному, через призму восприятия иного зрения….картина, которая открыла мне понимание…
Одежды людей стали полупрозрачными, равно как и их тела. Я смотрел не сквозь них, а вовнутрь. Через всё тело проходили паутинные сплетения нитей, которые переливались, постоянно двигались, извивались. Центром их являлся клубок, точка начала, на уровне солнечного сплетения. И каждый раз, когда врачи пытались меня вернуть, общаясь между собой, делая мне инъекции, искусственное дыхание, готовя для моего тела разряд тока…чтоб завести жизненный механизм, эти нити выходили за пределы их оболочки и соприкасались между нитями тех, кто был рядом. Как бы передавая и принимая импульсы. Прикасались, но не оставались в чужих телах, не нарушали оболочку, всё происходило не внутри, а снаружи. Я видел, как пульсировал клубок в каждом из тех, кто находился на тот момент в комнате. Видел и свой,…который, почти потерял все связи с нитями внутри меня. Его пульсация была крайне медленной и цвет, постепенно, блекнул. Некоторые нити, ещё не утратившие связь, пытались пробиться сквозь телесную оболочку и войти в контакт с нитями тех, кто меня спасал.

Так я увидел, как мы входим в контакт без словесного, физического общения в жизни. Подсознательный уровень стал для меня осознанным.

Вспышка.

Тонкие ленты укутывали моё тело изнутри.
Механизм был запущен заново.
Последнее что я помню из того состояния, так это момент соприкасания моих нитей, с нитями тех, кто сумел реанимировать потухающую искру жизни во мне.‹
Пробуждение…


Я собрал себя из осколков всего, что во мне некогда отражалось, что отражал я сам, что отражалось в глазах тех, кому я заглядывал в душу. Тонкие нити, количество которых не реально пересчитать, неощутимые, пурпурно – ртутные, пронзают всё пространство в телах, обволакивая содержимое нашего естества, переплетаются, и, как реки впадают в океан, вплетаются в хрупкий, нежный, живой клубок на уровне солнечного сплетения.

Когда линия моей жизни свела меня с человеком, который стал частичкой меня, гибкий луч из моего клубка вышел за пределы тела и вошел в контакт с её нитями. Так мы встретились в самый первый раз. Я видел, как переплелись наши нити, ещё до фактической встречи в человеческом, телесном понимании.

Мои нити она вплела в свой клубок, в душу. Даже когда нас нет рядом, она прикасается своими мыслями к этим нитям, как к струнам, и играет безумно красивую мелодию, мелодию простого, человеческого счастья.

[Только я подозреваю, что каждый раз, когда мы ложимся спать, мы точно так же умираем. И солнце уходит навсегда, и заканчивается вся история. А потом небытие надоедает само себе, и мы просыпаемся. И мир возникает снова.
— Как это небытие может надоесть само себе?
— Когда ты просыпаешься, ты каждый раз заново появляешься из ниоткуда. И все остальное точно так же. А смерть — это замена знакомого утреннего пробуждения чем то другим, о чем совершенно невозможно думать. У нас нет для этого инструмента, потому что наш ум и мир — одно и то же.
©Виктор ПЕЛЕВИН
GENERATION «П»]

Всё связанно бессвязным способом…

эм...и про моё молчание в эфире дайриков

ps. Да-да, я в курсе, что моё молчание в последнее время слишком затянутое. Ребята, пасиб что пишите мне, по разным причинам, с разными намереньями. Я тут, я всё ещё тут. Просто времени у меня оччч, оччч мало. Птица читает Вас, следит за линиями Ваших судеб. Просто крайне редко теперь что-либо пишет.
Обещаю исправится. Угу. Только вот обещание, как грит Задорнов, дальний родственник кукиша. Но всё же.
…и да, я знаю, что эти Разрывы, как мне писали про шестой разрыв, да и более ранние, бывают болезненными и чем-то похожи на эффект набора мыслей после лсд. Но… Мне уже почти-почти не больно)))). И лсд во мне нет.
Сейчас, по крайней мере ;").
pps. …и если кто-то думает, что моё сиятельство взялась за один, уже прошедший выходной, делать дипломку, то он глубоко ошибается,…- ну разве могу я начать делать работу сейчас, если сдавать её *аж* (!!!) 23 января?))). Правильно, ибо нефиГ).

Ф.Н.

@музыка: Muse:Sunburn

@настроение: постБредовое[как всегда.]